Piruetas

Algunas tardes
no sé si eres un pájaro o un patinador de hielo,
si cortarte las alas y cerrar todas las ventanas
por si se te ocurre volar
o poner la calefacción a toda marcha
para que se derrita la helada superficie
por la que te deslizas, sin mirarme.

Otras veces, (las más),
comprendo que tuviste suficiente,
que rememoras leyendas mitológicas
de las que saliste coronado
con laureles resecos
o vastas cicatrices,
que tus giros, tus saltos,
tus desplantes, volteos,
filigranas,
el dibujo hiperbólico sobre el salón que te enclaustra,
los frenazos en seco,
los arabescos, pliés, pas de bourrés,
piruetas, glissades y jetés
no son más que postreros coletazos.

No sé por qué el espejo no devuelve tu imagen.

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