La realidad

En el cenicero, una cerilla usada
y los restos del cigarro,
últimos remolinos de humo
en el seno del aire que entra por la ventana.
Alguien ha estado aquí no hace mucho,
en la radio una voz
platica con acento extranjero,
una mosca osa realizar un pequeño viaje
desde la cocina al pasillo,
se escuchan los pasos del vecino
bajando las escaleras del portal
tras girar la llave de la puerta de su casa,
así es la realidad,
solitaria, llena de sonidos extraños
y escasa en voces conocidas,
desfigurada por corrientes de aire
en la plácida hora de la sobremesa.