Diecinueve poemas escritos en dos horas (6)

Ayer apunté algo en una hoja
y tú pensaste que era
la lista de la compra
(debía ser muy malo el poema).
El caso es que hoy encuentro
pétalos de jazmín en el lavabo,
granadas y azaleas entre los calcetines,
y un pomelo lustroso en la ventana,
un corazón de cierva clavado con agujas
en el mar grisáceo de Bretaña,
una parábola descastada
llorando en un rincón del lavadero,
los ojos de una araña,
el cálido tacto del niño que no nació,
el jengibre, el cardamomo, la mirra
que pedí en un cumpleaños
hace ya mucho tiempo
(y que nunca llegó:
a cambio cuatro madelman),
el respirador desechado de una monja albanesa
ya curada,
las volátiles alas de una mariposa del Everest,
un gajo de naranja,
un ticket del Museo de Toulouse-Lautrec en Albi,
el eco de los gritos de unos bañistas en Hydra,
una mirada tuya que se pierde
hacia el túnel del metro de Ríos Rosas
y una factura enorme
que no sé cuándo vamos a terminar de pagar.

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