1994

1994 (1994)

suspirando, haciendo sombras en la pared con las manos: un lobo, un águila, un conejo, suspirando y dibujando universos de sombras en las paredes, tumbado aquí en la cama, en el calor de la siesta, recuperándome, levantando las piernas hacia el techo, entrecerrando los ojos, soñoliento, retorciéndome, acordándome de ti constantemente, suspirando por no estar a tu lado, agonizando, apretándome el estómago con una mano, atragantándome, imaginándote acostado aquí mismo, incorporándome y volviéndome a acostar, porque no lo resisto, porque no puedo soportar esta agonía de no tenerte cerca, de tener que esperar dos, tres días más hasta que vuelvas, de tener que aguantar este dolor casi físico, este gato de fuego que me abrasa por dentro y se retuerce y me araña las tripas, queriendo abandonar mi piel y elevarme hasta el techo hasta explotar y pintar la habitación de vísceras, para que quede sólo algo muy pequeño, algo etéreo que siga hasta lo alto para verte un segundo, para verme soñándote, para verme soñando que te veo mirarme cómo te sueño viéndome mirarte

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