Enero

Enero (1989)

Hoy el cielo refulge de gris amarillento,
cubierto por una gigantesca nube sucia infinita,
tachonada por súbitos destellos de luz agonizante,
que se escapa a intervalos por entre los resquicios
de ventanas entreabiertas en rascacielos de aluminio y cristal,
atravesando oscuras ramas de álamos resecos,
a los que se aferran mustias las postreras hojas amarillas,
temblando débilmente en el viento helado,
cual banderas congeladas en una feria moribunda.

Hoy no hay siquiera lluvia incolora que resbale sutil por las ventanas,
ni charcos de pesadumbre de tinieblas entre paseos oscuros,
ni adoquines mojados que reflejen ninguna luz de acero,
ni la gente se pierde en callejuelas de bruma intoxicada.

Hoy llevo a rastras la pena de no poder decir lo indecible,
luchando con la angustia de ser y no querer ser,
de hundirme en el olvido para siempre,
o de volver atrás,
antes de ser siquiera,
antes de mí,
donde no haya ni olvido.