El arte de los locos 9. David Nebreda y el horror

Hace unos días Manuel Delgado me propuso que dedicara un post a David Nebreda. La inclusión en “El arte de los Locos” de un artista tan cercano tanto en el tiempo como en el espacio me hizo una especial ilusión. El impacto que me produjo la inmersión en su obra fue equiparable al descubrimiento de Witkin, cuando yo andaba perdido en mi mundo adolescente de piscinas y tardes con amigos. Jamás olvidaré la foto de aquel beso que se daban las dos mitades de una cabeza. Y tardaré en olvidar las de Nebreda. Porque la obra de David Nebreda (como la de Witkin) nos enfrenta con el horror en estado puro. Y sin embargo, nos habla sobre la capacidad del ser humano para encontrar belleza en ese horror. Al fin y al cabo, la historia del arte (del religioso especialmente) se encuentra plagada de horrores que llenan nuestros museos y nos asombran, con cristos crucificados, sansebastianes asaeteados, y otros tantos santos, descuartizados, mutilados y despellejados.

Belleza: porque la obra de David Nebreda está llena de una luz mística, de sensualidad y de horror y plenamente integrada en la tradición expresionista del arte español de la Contrarreforma. Con los claroscuros de un Caravaggio y la fisicidad casi palpable de un Bacon.

David Nebreda, nacido en Madrid en 1952, es licenciado en Bellas Artes y sufre de esquizofrenia paranoide desde los diecinueve años. Desde entonces, sin tratamiento, vive recluido en un piso de Madrid cuyo paradero es desconocido (¿quizá sea vecino tuyo?). Sus mutilaciones son reales, sus textos están escritos con sangre o excrementos. Porque David utiliza su cuerpo como cárcel, y se satisface en él a base de tortura. Supongo que alguno de vosotros se habrá estremecido de horror ante las fotos, pero aun así, Nebreda asegura que su vida es mucho peor. Una vida llena de dolor, unas fotos realizadas exclusivamente en dos de las habitaciones de su piso.

“he conocido al enemigo de dentro y de fuera. Tengo miedo de seguir utilizando mi sangre, las quemaduras, los azotes, el agotamiento, los clavos. Sólo conservar de mi patrimonio el silencio (…), movimiento, excremento, ritos…”

Aislado del mundo, sin conceder entrevistas, autoinfligiéndose un castigo eterno de quemaduras, golpes y arañazos. Utilizando su propio cuerpo como lienzo y sus secreciones (saliva, sangre, orina, mierda) como pinturas. Solo con sus fantasmas, Nebreda se enfrenta al horror en su estado puro, como un nuevo Coronel Kurtz (¡el horror, ah, el horror!), de una manera valiente y paradójicamente lúcida.

Tras ese encierro, entregó sus fotos a un conocido (¡ay, esos personajes anónimos de los que tanto hemos hablado en esta serie, esas personas con un especial talento para descubrir belleza!) y fueron a parar a manos del galerista Renos Xippas quien le dedicó una exposición en su local de París. Léo Scheer, por su parte, ha publicado dos libros dedicados a Nebreda. Su obra es aún prácticamente desconocida en España, pese a la inclusión en el fascinante libro de Juan Antonio Ramírez, “Corpus solus”, sobre el cuerpo en el arte contemporáneo.

Gracias a Manuel Delgado por el descubrimiento.

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