El día de la ira

Y entonces llega un día
en que me enervo y me levanto con la pata torcida,
y me obceco en derribar las torres más siniestras,
en derramar mi bilis por patios rococós,
y, entre corintias balconadas,
agarrarme a cortinas de oscuros terciopelos
y morderlas hasta hacerlas jirones,
entrar en comedores y salones en los que
blanquecinas vajillas con rebordes dorados
y copas de cristal
desean que me suba a la gigantesca mesa
y patalee un diluvio de fragmentos helados,
rasgue tapicerías,
destroce los relojes mitológicos,
escupa en las pinturas
y arrastre por pasillos las sábanas de seda amarillentas.

Entonces llega el día de la ira,
esa aciaga mañana en la que no hay ventanas con cerrojos
ni enormes puertas atrancadas que me amansen,
inundo con mi furia las cocinas y las caballerizas,
y con un tenedor araño las paredes enteladas,
corriendo por los interminables pasillos
hasta que llego al trono en el que moras,
te quito la corona,
y acaricio tu cuello tumefacto,
ese cuello que aguarda casi ansioso
el afilado y frío acero de la guillotina.

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