No hay colores

No hay colores en invierno,
sino mil variantes de grises,
pardos y ocres,
los árboles de hoja caduca desnudos,
la tierra fértil esperando,
capas de niebla que se disipan en el horizonte
difuminan grises claros y más oscuros,
el agua que baja de altos valles, el río,
refleja rayos aislados del cielo
junto a un promontorio
en la planicie donde toma descanso,
la llanura interminable
flanqueada por lejanas cadenas rocosas,
en invierno no hay colores,
los secos rastrojos negruzcos
recuerdan y esperan a la primavera,
y junto a la muralla de la ciudad muerta,
en medio de la grandiosidad ubicua
que aumenta los tonos marrones,
y bajo el cielo de plomo,
una voz conocida aullando,
un grito
que clama
la palabra más estrambótica, ya olvidada:
allí estabas tú también.

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