Vacaciones de invierno

Después de un otoño agotador, llega con fuerza invernal el invierno. Para reponer fuerzas y poder afrontarlo con ganas, humor y salud, nos tomamos unas pequeñas vacaciones, como los niños en el cole. Nos ilusionamos viendo la lluvia que cae tras los cristales, o nos ponemos a cantar los días que no toca, o forramos paquetes vacíos con papeles de colores sólo por el placer de abrirlos. Total, ya llegarán días más grises, que de todo tiene que haber.

El caso es que cerramos la Taberna del Mar por unos días. Si llegáis y está la puerta abierta, no dudéis en entrar: os dejamos unos limones para que os preparéis un buen combinado (si termináis la botella la lleváis al contenedor, plis, que si no se acumulan los cascos vacíos). Así que nada, a disfrutar junto a la estufa. Y recordad: ya se van los reyes por los arenales.

¡Ah!, y como en años anteriores, os dejamos como entretenimiento el repaso de lo mejor de estos últimos doce meses, por si os divierte dar vuestra opinión.

De Serrano, hemos seleccionado los siguientes textos:
(si no los recuerdas, haz clic sobre el título)

• Caminabas despacio hacia la playa
  
• Sábanas
• Ideas (I)
• Tregua
• Al final

De Zendoia, estos otros:

• De aquellas noches
• Pares y nones
• Olvido
• Harto
• Vuelta al mar

Si queréis votar por el que más os haya gustado de cada uno, tenéis que pinchar sobre el enlace correspondiente aquí abajo, votar -se puede escoger más de un texto, incluso "otros"-, y volver a la taberna, sin perderos por los pasillos de la trastienda:

-LO MEJOR DE SERRANO- ------LO MEJOR DE ZENDOIA-

Y cómo no, además de agradeceros vuestra participación, os deseamos unas felices fiestas y un año nuevo mejor, mucho mejor que todos los anteriores. Nos vemos a la vuelta.

Premios "Desayuno en Urano" de literatura LGTB

Esta vez no somos nosotros los que recibimos premios, sino que los damos (en dos manzanas).
Si os apetece leer o regalar algo muy bueno estas navidades:

Novela: Sangre como la mía, de Jorge Marchant Lazcano

Ensayo: Miradas insumisas, de Alberto Mira/ Lesbianas. Discursos y representaciones, de Raquel Platero

Poesía: Desayuno en la cama, de Lawrence Schimel

Aquí el enlace.

Desorientado

Continúo buscando entre líneas de colores
las pistas que me saquen del mapa.
Despliego las páginas que muestran
poblaciones y edificios,
carreteras y montañas,
y arrastro el dedo sobre todas las señales
que me acerquen a la salida.
Sigo el curso de los ríos
y las autopistas del desierto,
recorro bosques cubiertos de ramas nevadas
y penetro en las casas habitadas
de pueblos que no conozco.
Observo con atención
para ver si sale humo de las chimeneas,
para ver si el viento levanta olas en la costa,
para ver si los chopos se mecen en las riberas.
Pero no veo nada más allá de los signos convencionales,
ni más acá de ellos,
paso las yemas de mis dedos sobre la hoja cartográfica
por si hubiera mensajes escritos en relieve,
o por si el relieve del terreno se pudiera distinguir al tacto.
No hay signos, señales, mensajes, pistas.
No te encuentro en ningún sitio.
No encuentro la senda.
No puedo salir.

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Bukhara otra vez

Esta es una nota breve para dejar un enlace a la publicación en la web de Marco Polo del reportaje que escribí sobre Bukhara y que ganó el Segundo Premio de Reportajes Club Marco Polo 2007. Aquí está el enlace.

Gracias

La realidad y las lentes

En la realidad que me devuelven
las lentes de mis gafas
hay anchos caminos asfaltados
entre blancos prados infinitos,
cúmulos amorfos de niebla
entre las gargantas de negras montañas,
limpios embalses congelados
en medio de tristes encinares.
Si me quitara las gafas –o no–
y cerrara los ojos,
los anchos caminos asfaltados
atravesarían la densa humedad de la niebla
y la profundidad de los embalses.
Si cerrara los ojos –o no–
y me quitara las gafas,
los encinares se extenderían
desde las praderas sepultadas por la nieve
hasta los barrancos entre las montañas.

En la realidad que me devuelven
las lentes de mis gafas
se entrecruzan las direcciones,
se solapan los días,
se desubican las ciudades.

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Al final

Siempre tú al final,
por más que desespere
entre los riscos de mis terrores mitológicos,
por más que, entre las ruinas,
arrastre mis sandalias de esparto
entre columnas y frontones deshechos,
por más que salte el agua del estanque,
verde y espesa como sopa de algas,
siempre tú al final.

Y sin embargo pienso que hemos perdido el tiempo,
que no hemos sabido
decapitar nuestras más sordas pesadillas,
que no hemos podido
alcanzarnos
entendernos
mirarnos
disolvernos.

Pero siempre tú al final.
Tú con tu mirada
de niño tímido al final,
con tu media sonrisa al final,
con tu arrastrar de pies,
con tu cogote gris
con tus silencios.
Siempre tú al final.

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De cuando nos convertimos en pájaros

Sin niebla lo oculto queda al descubierto.
Una lágrima al suelo
y el ave poderosa que se va volando.
Mar en calma en lontananza,
moles de granito delante,
la presencia de los antepasados en el aire.
Los troncos de los árboles, y las ramas,
se mecen al desnudo.

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(Es la crisis, busco nuevo público)

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Mikel Laboa, goian bego

No escribió las letras de sus canciones, sino que las tomó prestadas del cancionero popular, o de los más grandes poetas euskaldunes, o de escritores de otros idiomas. De hecho, recreó letras de poetas tan dispares como el alemán Bertolt Brecht o el catalán Salvador Espriu. Pero dotó a esas letras que no eran suyas de unas melodías inolvidables, las acompañó con una instrumentación cuidadosa hasta la perfección, y sobre todo, las vistió con ese timbre de voz suave, dulce e inconfundible.

Algunos nacimos y crecimos con sus primeras obras musicales, por aquel entonces casi clandestinas. Y nos hicimos mayores viendo cómo evolucionaba su repertorio, su arte de componer bellísimas canciones, su osadía innovadora.

Todos los que le conocimos podríamos asegurar que su sencillez y amabilidad eran irrepetibles. A veces parecía que no estaba seguro de lo que decía ni de lo que hacía, incluso sobre el escenario, pero en cuanto rompía el silencio ante el micrófono, sabía emanar una magia que a muchos nos estremeció hasta el llanto más de una vez. Hoy no puedo escuchar su voz en la radio porque me emociono demasiado, pero al mismo tiempo estoy deseando poder volver a escuchar la canción que le enseñó mi abuelo político: “tenía un mirlo negro metido en la jaula, y un día de invierno el pobre se murió; lo enterré en un rincón del prado, y al amanecer, en aquel agujero se escucha el canto del mirlo”. O ésta, con letra del gran poeta catalán Espriu: “sólo se me dio de limosna la riqueza de un instante”. O ésta de Atxaga: “que no se olviden nuestras palabras, que no se pierdan como el rastro ligero de los pájaros sobre la nieve”. O de Sarrionandia: “la oscuridad se desploma como una pluma perdida; los ojos palomas, la lengua ciruela, y tu corazón, mi ancla”. O ésta otra del poeta Xabier Lete, con un acompañamiento de piano que resuena y resuena: “no me asusta recoger las últimas flores del huerto, porque sé que la muerte eterna es un dormir de sueños completos”.

¡Pero fueron tantos discos, tantas canciones!

Pero fue sobre todo su caminar incierto por las calles donostiarras.

Fue la música, sencillamente, fue su voz.

Egun handira arte, Mikel, hasta el gran día.

Cantar de los cantares

Mejores son sus besos
que el aroma de los cedros en el Líbano,
sus caricias que el vino y la miel.
Su abrazo desparrama los aromas
de la mirra por entre los desfiladeros.
Es mi amado un ramo de violetas
que reposa en mi pecho cada noche,
sus labios como uvas maduras de septiembre.
Bajo su sombra me senté
y su fruto fue dulce a mi paladar.
Enfermo estoy de amor,
recuperadme,
dadme agua fresca de los torrentes,
aunque sé que no hay agua que calme
mi sed de Él.
Él vino a mí entre los murmullos
del arroyo helado,
tendió su mano y acarició mi mejilla.
Los corzos y las ciervas
saltaban por los montes y collados,
dulce era el perfume de las azucenas.
Al alba desperté y no lo hallé.
Errante lo busqué por todos los puertos
preguntando por él a los marineros
y nadie me dijo si estaba vivo o muerto.
Perfumado de mirra e incienso
al alba huí por do más yo gozaba,
y entre las azucenas
olvideme de mí y al dolor entregueme.
No estaba Él, pero los cabellos del otro
eran como las cabras que se recuestan
en las laderas de Galaad
y sus mejillas como granadas maduras,
miel y leche debajo de su lengua.
No estaba Él, pero cuando apuntó
el día y huyeron las sombras
supe que todos eran Él y que Él eran todos.
Ven conmigo a saltar desde las cumbres
de Senir y Hermón.

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